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Exercício de escrita

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20.01.23

Vocês conseguem jantar a horas decentes?
É que eu não.

Escrevi esta publicação às onze da noite de ontem, sabendo que só a publicaria hoje. Dei um beijinho ao pequeno antes de ir para a cama e fiquei ali, feita zarolha das falangetas, a escrever com o polegar esquerdo enquanto a sócia fazia a ceia na mama direita. Antes tinha tomado um banho que demorou mais do que os cinco minutos que eu tinha prometido, porque sacana do esquentador e do seu sensor fragilzinho precisaram de quatro insistências para ligar, então achei que merecia mais um bocadinho com o lombo debaixo de água quente.

Mas falava eu de jantar. Em 95% dos dias não me oriento para conseguir que nos sentemos à mesa às horas que me parecem adequadas para uma família com crianças. Ou é o peixe que afinal precisa de mais tempo no forno. Ou há de ser a massa que cozeu demais e é preciso fazer outra. Ou é o jantar que tem um ingrediente que o pequeno não gosta, então tenta-se arranjar uma variação para a criatura. Ora é um ingrediente que afinal não há em casa e é preciso ir buscar e, como é sempre pior quando a pessoa tem pressa, as caixas rápidas estão ocupadas por gente que não está familiarizada com a era digital. Ora é o mafarrico do cão que não se despacha, parece que está preso com uma rolha, e a pessoa, ao frio, com as mãos a perder competências e a rezar para que o gajo dê andança ao esfincter. Ora é o miúdo que tem desporto e vida social à saída do desporto (a qual inclui, invariavelmente, Pokemons). Nos poucos dias em que nos sentamos a horas sinto que ganhei uma medalha olímpica, assim uma de bronze, já que não é um feeeeeiiiiito imenso (ainda que pareça).

Enfim, há sempre uma merda para me lixar os planos que fiz para a semana, que fui refazendo durante a semana e que me lixam esta vontade excêntrica de querer os putos a dormir cedo para me deitar a ler um bocado e adormecer permitindo-me babar para uma página qualquer.

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