Exercício de escrita

O expoente máximo de glamour na minha vida atual é ter um fato de treino que combina a parte de baixo com a de cima e ter as peúgas dentro das calças.
Tal como na primeira gravidez não encontro a resplandecência da criação.
Gerar um ser vivo, apesar de ser a única coisa que uma pessoa consegue fazer deitada, dá muito trabalho.
Há coisas a aumentar de tamanho vedando o meu acesso a toda a minha propriedade têxtil. Há incapacidade de ingerir 90% dos alimentos habituais. Quando uma taça de estrelitas sem leite sabe a fénico eu sei que está tudo no rabanete. Há a sensação de que o esófago foi substituído pelos canos da casa da minha avó. Há muito cansaço. Há muito queixume. Há arrotos que se refletem como ondas sísmicas na casa do lado. Há medo de fazer coisas triviais que podem estar erradas e depois se algo corre para o torto ter de andar a vida toda a pensar: se eu não tivesse feito tanta força para abrir o frasco das azeitonas ao terceiro mês de gestação, se calhar ele/a tinha acabado a faculdade de medicina com média de 19,3. Assim é contabilista. Há uma inveja latente por se tratar de um projeto de duas pessoas e uma delas estar só como engenheiro de observação. O Criador deve ter pensado que era importante haver alguém que fizesse um relatório no fim. Não sinto a magia no chilrear dos pintassilgos, se sinto alguma coisa é vontade de lhes acertar com um berlinde na mona quando não se calam ao sábado de manhã. Não para os aniquilar, só mesmo para que fiquem assim a atirar para o dormente e ganhem consciência de que não estão sozinhos no mundo. Há uma cabeça que pensa sempre no pior. A minha. Eu não preciso de me afastar de pessoas tóxicas. Eu tenho uma pessoa tóxica dentro do meu cérebro e a tipa tende a entabular conversa com a que se borra de medo. Há um cabelo que mal se penteia. Há um focinho que só leva creme uma vez ao dia. Há uns chinelos que se arrastam pela casa.
Há dias em que gostava de entrar para uma daquelas contas em que há dores de costas em colorido, com maquilhagem e roupa a condizer. Mas desfazer-me do pijama custa e entrar noutra coisa que não seja o fato treino está a tornar-se inviável.
 
p.s.: a imagem reflete 50% feto, 50% pastelaria.

Instagram aqui.

Goodreads aqui.

Newsletter aqui.

Podcast aqui.