Querido pipi,
carta 1
Decidi escrever-te estas notas para que, depois de esfrangalhado, possas ocupar os teus dias de recuperação entretido a saber como andava o mundo quando estavas lá longe, à distância de um espelho do IKEA, a preparar-te para o pesadelo de qualquer passarinha. Eu compreendo a tua angustia. Um gajo se tiver de mijar uma pedrinha, chora. Uma gaja tem de passar um crânio e um par de costas por um orifício pobremente dimensionado e ainda estar bela e sociável depois disso. A família quer visitar e constatar que o recém-nascido tem as sobrancelhas do pai, as beiças da mãe e os joanetes da avó. Ah, se não fosse o convite para o jantar de natal, era tão bem que se lhes arreavam umas fraldas carregadas de merda fresca nas ventas.
Dias há em que tenho pena de não viver na Austrália. Bom tempo. Praias de água quentinha e tubarões para ameaçar o miúdo quando não arruma o quarto. Pedagogia positiva sempre, tenho-o tatuado na nalga esquerda. Mas aqui, na Margem Sul, na pior das hipóteses, digo-lhe que o atiro às alforrecas na praia da mata ou que o mando de sapatos de vela e polo da Ralph Lauren para a escola.
Tenho pena de não te escrever em inglês e poder começar este bilhete por “Dear pussy”. Dava outro glamour.
Mas nada temas pipi. Tenho a nossa vida planeada. Para já vamos manter o #foco e apertar o períneo. Depois metemos a gaiata cá fora, e vamos ser mais nós. Vamos ficar em forma. Vamos viver para além da maternidade logo que tenhamos tratado das sete máquinas de roupa com bodies borrados. Vamos acordar cedo, vamos treinar pela manhã antes do sol nascer como as moças fit fazem e esfregar #nopainnogain nas ventas das inimigas, vamos passar creme em todo o lado sem evitar os cantos, vamos comer melhor. Até vamos comer brócolos, pipi. Tenho tudo pensado. Vamos organizar a casa. Ai pipi, quando fizermos quarenta vamos estar melhores do que a Jennifer Lopez em 1999. Sim, pipi, estamos à beira dos 39, mas vai ser nos quarenta que vamos rebentar. Vamos fazer uma festa exótica como a da Rita Pereira, mas vamos para a Fonte da Telha, em Troia não servem rissóis. Vamos inspirar, pipi. Ou pelo menos eu vou, tu não tens pulmões.
#queridopipi #carta1 #horadolanche