Nove
Pensei escrever sobre o míssil que atingiu a Polónia e ai Jesus que era dos russos, mas graças a deus que afinal é dos ucranianos.
Pensei escrever sobre o estofo que é preciso para ter filhos. Para ver estas maleitas entrar em casa e estar sempre com o coração nas mãos com medo das febres e das faltas de ar.
Pensei escrever sobre a humidade desta minha casa e da porcaria que os meus chinelos ganham na sola sempre que chegamos a esta época do ano.
Pensei escrever sobre este tempo que me deprime. Dias em tom cinzento bolor. Em que às 5 da tarde parece que está na hora de ir para a cama e ainda nem horas são de começar a jantar.
Pensei escrever sobre muita coisa mas estou com uma neura que nem eu me aguento.
Esta semana ia passear à tarde. Ia ao IKEA comprar umas coisas que me fazem falta. Ia organizar a casa, porque o Nuno está de férias e com dois pares de braços dá para chegar a mais sítios. Ia fazer exercício todas as manhãs, uns dias caminhada/corrida, outros uns treinos em casa. Ia trocar os cortinados do quarto. Ia acabar o livro que estou a ler e em calhando até adiantava outro. Em vez disso fui caçada por um dos 977657854 bichos que para aí andam a dar cabo da vida a uma pessoa. A noite foi terrível, com direito ao pacote completo: febre alta, suores frios, tosse e ranho. Sinto que fui atropelada por um camião desgovernado. Ando de máscara em casa para - porventura imbecilmente - tentar evitar que o bicho se vá à miúda, tão pequenina, até se me aperta o peito pensar nisso.
O inverno ainda não chegou e eu já estou farta dele.